Je marche, et la lumière me traverse comme une mémoire ancienne. Chaque pas réveille un ciel enfoui, et mes veines deviennent chemins pour l’aube. Le temps ne m’entoure plus : il respire en moi. Les collines se lèvent dans ma poitrine, les rivières apprennent son nom et le murmurent aux pierres. Je sens le battement secret des feuilles au creux de mes silences. La terre me parle sans parole, elle me confie le poids doux de l’existence, sa fatigue fertile, son éternel recommencement. Tout ce...

Papusza, "la poupée", est le nom qui fut donné à Bronisława Wajs. Jeune enfant tsigane, née en 1908 dans un campement nomade à l’Est de...

miniature de l'oeuvre "Bustan" de Saadi I l y a quelque chose entre toi et moi, sans aucun doute, À défaut, il y a si un beau visage dans...